"...el hombre al elegirse elige a todos los hombres" J.P Sartre
Va creciendo en la voz,
primero es un zumbido,
enjambre de moscas atormentadas
después brota,
enredadera oscura,
angustia apretada en el cuerpo,
miradas que solo ven bultos a su alrededor.
y al final es fruto rojo
derramando su sabia amarga sobre el día.
La ciudad sigue caminando,
dos novios se quejan del corte de ruta,
tomaditos de las manos.
Escucho,
escucho y no quiero,
hay gente dibujando símbolos con sangre ajena en las pantallas.
"¡qué barbaridad! -dicen
No vayan a creer; la culpa es de aquel"
En la calle,
marchan los amigos
ajustando al pecho las banderas
van llorando,
madres, hijos, hermanas, compañeros, novias, testigos van llorando
Una señora pasa en la vereda de enfrente
pienso que un hombre ha muerto tambien por ella y no lo sabe.
